Doucement le matin, pas trop vite non plus l'après-midi

Un numéro de Milk, ça s'attend pendant trois mois.

Et c'est toujours une petite fête.

Enfin c'est...

C'était ?

Parce que cette fois, ça me fait peine de l'écrire, mais la magie n'a pas franchement opéré.

Bien sûr, il y a cette série au goût d'images d'enfance, choisie pour illustrer la couv'. Mais les traficotages à effets vintage, même si je ne suis pas la dernière à m'y adonner via les applis iPhone... ben justement, j'attendais autre chose de mon Milk.

Il y a cette série réalisée à la Mamounia, qui donne juste envie de bondir dans le premier avion, au lieu de rester là, à subir ce printemps maussade.

Cette fois, je crois que Marc Jacobs a basculé du côté Tom-Fordesque de la force.

Pas sûr que cette image publicitaire-là passe à la postérité comme celle de son illustre prédécesseur Yves Saint Laurent.

Ni qu'elle soit un jour exposée au Petit Palais comme l'est actuellement la série - jusqu'ici inédite - de prises de vue réalisées par Jean-Loup Sieff en 1971.

Comprendre.

Je voudrais simplement comprendre ce qui peut bien pousser Clotilde Courau à se faire la coiffure de Jackie Quartz.

(Petit aparté à l'intention des moins de 20 ans et en mémoire d'un temps qu'ils ne peuvent pas connaître, Jackie Quartz est une chanteuse à la gloire éphémère, emblématique d'un certain aspect des 80's).

Une débauche de couturiers et créateurs parmi les plus haut de gamme, une débauche de haute joaillerie, une débauche de grands groupes cosmétiques, une débauche de soda-amer-qui-pique-dont-le-nom-commence-par-un-S et, au final, autant de vautrages fashionistiques, voilà qui me semble incompréhensible.

Quoique. Ce que je comprends, c'est qu'à force de débauches, c'est que beaucoup finissent par ignorer que less is more.

Que de noeuds-noeuds, de frous-frous, de chichis,  de silhouettes tarabiscotées, d'échancrures compliquées, de transparences plus ou moins bienvenues...

... de la marguerite et de l'effet bustier hasardeux d'Elsa Zylberstein...

... à Juliette Binoche empaquetée dans son lamé doré, plus rutilante qu'un sapin de Noël.

Causons exclusivement futilités au sujet de Cannes, c'est un blog de mode, ici, quoi. Oublions le palmarès deux minutes, et le fait, que par bonheur, y figure un prix d'interprétation féminine, qui a permis opportunément et de justesse d'échapper à une liste de récompenses 100 % testostéronée (et qui n'est jamais que le reflet des films en compétition, eux mêmes découlant  d'un cinéma qui laisse bien plus de place aux actrices qu'aux réalisatrices). Décerné soit dit en passant, ce palmarès, par un jury qui ne comptait que deux femmes. Et laissons aussi de côté Mathieu Amalric et ses strip-teaseuses burlesques, dont je persiste à penser que l'outrance de la mise relève de la subversion et de l'autodérision, ce qui n'est certes pas l'avis de tout le monde, vu comme ça a fighté dans les commentaires chez Olympe, où j'en ai pris pour mon grade, vessie et lanternes comprises (ce qui m'a quand même fait deux bonnes soirées, faut dire ce qui est).

Bref, causons chiffons, donc, ça vaudra mieux (à noter qu'aujourd'hui, chez Manu, ça parle aussi de vautrages cannois mais nous ne nous sommes pas concertées, aussi ne connais-je rien de son palmarès à l'heure où j'écris ceci, je la linke sans la lire pour ne pas être influencée).

J'ai passé en revue des dizaines de photos de montées de marches (il n'y a guère que pour Cannes que je me... vautre ainsi dans les peopleries) et le constat est sans appel. La plupart du temps les silhouettes sont convenues et lorqu'elles ne le sont pas, elles auraient mieux fait de l'être.

David Lynch a présidé le jury du festival de Cannes. C'était en 2002.

David Lynch se voit offrir pas moins d'une double page en ouverture du Madame Figaro du week-end. Un événement.

Ah bon, il a donc fait un film ?

Non, une pub. Avec Marion Cotillard dedans. Pour Dior.

Je ne suis pas fan de Dior, même si je suis sensible au talent de John Galliano et Marion Cotillard ne me fascine pas, doux euphémisme. Mais David Lynch, c'est David Lynch. Un monument.